cuarta trivia de manifiestamente:

Pimpón es un muñeco
muy guapo y de cartón.
Se lava la carita
con agua y con jabón.

a) Pimpón no es más un niño; ha crecido. Va a una oficina diariamente y está pagando su auto. Ya no es guapo, pero a veces lo cree. "BuenastardeLicenciadoPimpón".
b) Pimpón odia lavarse la carita con agua y con jabón; se siente avergonzado. Por qué tengo que ser un pinche muñeco, piensa, por qué se me trata como si tuviera que ser un obediente, un miserable obediente...
c) Pimpón se rebeló a temprana edad. Terminó mal, como todos los que se rebelan individualmente. Lo recordamos con afecto.
d) La cara de Pimpón, que era de cartón, como todos sabemos, se aguadó a la primera lavada. La cabeza entera se rompió, el jabón hizo el resto, desfigurándolo. Hubo que amputar.

Fenómeno de mar de fondo,

fenómeno de mar de viento,

meteorólogos que van tendidos

como pájaros de blanca fuerza.

Con un pulgar al cielo, dividido,

por la herida que soy

emerge el viento;

en contraste,

disparejo,

se torna colombino

el tránsito de espumas transoceánicas;  

violento

revoltijo de hojas y de flores,

de mujeres y hombres que se auxilian

o corren;

faldas que se acongojan o modelan,

que saltan como piernas sin tropiezos

mientras el agua gana tierra

conquistando,

y el aire nos va haciendo más pequeños

con nuestro lugar de larvas y cristales rotos,

tan solo el norte nos halló desnudos,

                       y está jugando al cielo con las manos.

Para vivir no hay cielo ni reposo,

ni hay Eros que te ayude en puntería,

no hay dios ni juez, tampoco brujería,

magia que cambie el suceder añoso;

no hay alma en pena más que cuerpo en duelo,

tampoco simple azar, ni viperino

consejero del mal, ni hay un destino

que reste voluntar a mi recelo.

queda ser responsable y estar solo,

mirar sobre el dolor y amar sin ruego,

herir a veces pero herir sin dolo,

huir al frío y no abrazar el fuego

y hacer sentido en el sentido sólo

de vivir las batallas del sosiego.

Soneto mitológico-barroco vigésimoprímico (XXI)

no por falta de mitos o simpleza
ha de faltar de Arión el instrumento
que conformara en retorcido intento 
un barroco tenaz en su belleza,

y retomara con audaz limpieza
de Apolo bien la lira y el acento
ya bien de Otelo el craso sentimiento,
ya sea de supermán la ligereza. 

Que más conduce el verso complicado
la realidad mendaz en que torcido
se despliega igual Wolverine que Dido, 

y descubre con trazo lisonjero,
de guerras miles contumaz el hado,
héroe a Venus y a Scarlet en liguero.

tributo al hierro ágil o al tolete,

tributo de trabajos consumidos

en arietes de tiempo, en pasarelas

de hombres anudados en corbatas

de producción agreste e infinita.

tributo al rey que reina la partida

hasta que la derrota muestre ungido

de pedestales y de rocas, duro,

al traidor de la patria, al oprobiante,

al institucional de vieja silla.

tributo por los días empantanados,

por los dados

de azar infatigable consumidos,

por los idos,

en lucha firme en contra de su muerte,

al que es fuerte,

que cobra ese tributo y lo consigue,

y si no multa y pena a quien se niega.

Y se ciega

la vida cotidiana otro bimestre,

y busca un contador y se sosiega,

deduce sus facturas

y va y paga,

tributo de los hombre; y se traga

su mal humor y vuelve, sin descanso

a trazar otra vez las mismas líneas,

soñando con incendios,

con alzados de vieja sepultura,

con ruptura,

con mucha dinamita en los aviones

pagados con el bien de su tributo

ya gastado en morrallas.

atalayas

que en conjunto nos miran con desprecio;

juntamos su tributo ya debido,

pero soñando siempre

con esos mismos sueños, tan antiguos,

tal llenos de verdad,

tan invencibles.

venza el hielo su angustia endurecida

con aliento fugaz de microondas

y déjenme comer sin turbias fondas   

mi congelada carne constreñida,

que la sartén de aceites confundida

ya truena sin hallar en sus orondas

mieles lo que han de ser reces redondas  

que en criaderos hallaron muerte y vida.

Hambre del corazón, es bien sabido,

no se alimenta de razones claras

ni recurre con bien a lo perdido,

pero más se acongoja si sus raras

ideas, se desnutren por la boca,

a por los ojos lloren, si así toca.

esclarecido en mi verbosa afrenta

voy tejiendo las alas del olvido,

derrotado mendaz, a fuer perdido

del incontable horror que me frecuenta,

no me escucho si lloro, y se lamenta

mi pasado de verme malherido,

como un niño que observa su mentido

árbol que el sol deseca en la tormenta;

y recoge al pasar el nido vano

en que muere su Ícaro caído

aún antes de lanzarse al vuelo ufano.

¿Qué Dédalo te dio sin advertencia

dos alas de poder empobrecido,

dos voluntades rotas de impaciencia?