Después de recordar a Christian Gaudi un jueves en la noche, pensé en este poema de Wislawa Szymborska:
Naturaleza muerta
con globo
En lugar de que
vuelvan los recuerdos
en el instante de
la muerte
solicito el
regreso
de las cosas
perdidas.
Por las puertas y
ventanas: los paraguas,
las maletas, los
guantes, el abrigo,
para poder decir:
qué importa todo
eso.
Alfileres, este
peine, aquél,
la rosa del
papel, la cuerda, el cuchillo,
para poder decir:
nada de eso echo
de menos.
Dondequiera que
estés, llave,
trata de llegar a
tiempo,
para poder decir:
la herrumbre,
querida, la herrumbre.
Descenderá una nube
de constancias,
de pases, de
expedientes,
para poder decir:
el sol se pone.
Reloj, fluye
desde el río,
deja que te tome
en mi mano,
para poder decir:
finges la hora.
Aparecerá también
el globo
secuestrado por
el viento,
para poder decir:
aquí no hay
niños.
Vuela por la
ventana abierta,
vuela por el
amplio mundo,
que alguien
exclame: ¡Ay!
para poder
llorar.
