El diván de Cristina

No sé, me voy con tiento y averiguo

un silencio profundo, una escafandra

que sumerge mi voz y la condena;

acuciosa e intrigante se resiste

contagiada de un par de miramientos,

los ojos que vestidos de una ausencia

falsa me atestiguan, me vencen y reducen.

Pero he soñado múltiples abismos,

recorrido parajes impensados:

el otro día –digo–  fue una pena

haber hallado aquél manantial límpido

donde tres grandes flores sumergidas

boqueaban algún canto de sirena;

tres cabezas enormes en el fondo

de aquella fuente, se miraban firmes,

madera de sí mismas respirantes:

Qué son –me pregunté–

son plantas o cabezas,

–y una voz tras de mí me dijo– mira,

son a la vez cabezas y vaginas,

 flores y filtros de sus aguas,

son bastos manantiales.

Cargo una de pronto, una cabeza,

varios pétalos rígidos se mueven

haciendo un gesto de impotente asfixia,

y una lengua en el centro (o un pistilo)

como un león de angioesperma se deprime

para surgir de nuevo de su centro

en bocanadas firmes, no resueltas

que degluten un aire incomprensible.

Así lo digo. O no, tal vez no así,

distinto, meditando cada frase;

miedoso de encontrarme en esa carga,

o de hallar en su forma un monstruo propio.

Pero lo digo: iba cargando aquello,

un cuerpo maderoso que respira

la ausencia de sus aguas, convulsiona

espantándome, azogue de mi vientre;

y por qué cargo yo con la cabeza

la flor que limpia el agua,

el león cuya lengua es sed de mares.

Eso soñé. Quién sabe, ya no hay más,

seguí subiendo por unas escaleras,

cargando aquella cosa que boquea,

y me fui, tan incómodo, tan basto,

sin saber para qué
aquella atroz cabeza.

Y vine a este diván 
a consumir el aire

y boquear por respuestas,

y esta frente, la mía, la que cargo,

esta cabeza o flor que lleva inscrita

su noria, su diván,

y pago y restituyo y quedo firme

en volver otro martas a otra cosa.

Y boqueo y me venzo y me hago firme,

aquí estoy, y no sé… me voy con tiento.

Esta vez hago juegos de palabras.