la luna socarrona, sola, altiva,

brillante en su sonrisa e inconsciente,

nos mira desde ahí, nos ve sonriente,

inmune al ánimo de tu partida.

ni se inmuta, se mueve, no perdida

sino siguiendo el cause del silente

andar en torno, rígida, demente,

tomada de la luz y consumida.

sólo para volver con otra muerte,

creciente, lúcida y vivaz, sin ira,

sin molestia, tan vasta; y se retira

sólo por demostrarnos que está inerte.

¿sabías, por ejemplo, que es por suerte

por azar, que de aquí se ve, se mira,

del exacto tamaño el sol que gira

que ella -desde aquí-  y es pura suerte,

que cuatrocientas veces más pequeña

la luna, está tan lejos, justamente

cuatrocientas también exactamente

cuatrocientas lejana, y más pequeña?

sardónica, impostada en la distancia,

sonriente, diminuta, evanescente,

infeliz, tan precisa, tan hiriente,

tan convertida en símbolo de mi ansia.

recuerdas, ese dark, y cuántas veces,

una vez y otra vez, pachecos, locos,

completos, desmedidos, como pocos

totales, como pocos bastos, peces

de una misma pecera, consonantes.

pero no, luego no, luego pesados,

exigentes, atroces, disgustados,

mal urgidos de todos los instantes,

con la prisa de quien regatea

al presente su condena vana

de existir en instantes, y se afana

en torturar el tiempo que boquea.

y cómo ríe, sin risa ni condena,

ni olvido ni pasión, desde la altura,

siempre ya consumada en su escultura

de polvo gris, inalterada y plena…

nosotros como árboles de día,

despojados de pájaros y nidos

huérfanos de nosotros, impedidos,

nos aferramos a nuestra crujía.

inmune al ánimo de tu partida,

a nuestras exigencias insensible,

en un mundo fugaz e inasible,

la luna es cómplice y no despedida.