a la vuelta de todas las esquinas

en los parajes mustios e insondables,

ahí donde los cuerpos incansables

se penetran en lánguidas inquinas,

ahí –digo– en la cúspide del beso

en donde enamorar es una bestia

de maremotos nobles, la molestia

de lo real, se hace infrecuente, y eso,

–eso que eres tu y yo­– se desvanece,

para dar paso a la incansable pena

de vivir lo total, lo irremediable;

ahí donde la noche no amanece,

donde vivirte acosa y te hace ajena,

soy yo, cero a la izquierda, inalcanzable…