Soneto mitológico-barroco vigésimoprímico (XXI)

no por falta de mitos o simpleza
ha de faltar de Arión el instrumento
que conformara en retorcido intento 
un barroco tenaz en su belleza,

y retomara con audaz limpieza
de Apolo bien la lira y el acento
ya bien de Otelo el craso sentimiento,
ya sea de supermán la ligereza. 

Que más conduce el verso complicado
la realidad mendaz en que torcido
se despliega igual Wolverine que Dido, 

y descubre con trazo lisonjero,
de guerras miles contumaz el hado,
héroe a Venus y a Scarlet en liguero.

tributo al hierro ágil o al tolete,

tributo de trabajos consumidos

en arietes de tiempo, en pasarelas

de hombres anudados en corbatas

de producción agreste e infinita.

tributo al rey que reina la partida

hasta que la derrota muestre ungido

de pedestales y de rocas, duro,

al traidor de la patria, al oprobiante,

al institucional de vieja silla.

tributo por los días empantanados,

por los dados

de azar infatigable consumidos,

por los idos,

en lucha firme en contra de su muerte,

al que es fuerte,

que cobra ese tributo y lo consigue,

y si no multa y pena a quien se niega.

Y se ciega

la vida cotidiana otro bimestre,

y busca un contador y se sosiega,

deduce sus facturas

y va y paga,

tributo de los hombre; y se traga

su mal humor y vuelve, sin descanso

a trazar otra vez las mismas líneas,

soñando con incendios,

con alzados de vieja sepultura,

con ruptura,

con mucha dinamita en los aviones

pagados con el bien de su tributo

ya gastado en morrallas.

atalayas

que en conjunto nos miran con desprecio;

juntamos su tributo ya debido,

pero soñando siempre

con esos mismos sueños, tan antiguos,

tal llenos de verdad,

tan invencibles.

venza el hielo su angustia endurecida

con aliento fugaz de microondas

y déjenme comer sin turbias fondas   

mi congelada carne constreñida,

que la sartén de aceites confundida

ya truena sin hallar en sus orondas

mieles lo que han de ser reces redondas  

que en criaderos hallaron muerte y vida.

Hambre del corazón, es bien sabido,

no se alimenta de razones claras

ni recurre con bien a lo perdido,

pero más se acongoja si sus raras

ideas, se desnutren por la boca,

a por los ojos lloren, si así toca.

esclarecido en mi verbosa afrenta

voy tejiendo las alas del olvido,

derrotado mendaz, a fuer perdido

del incontable horror que me frecuenta,

no me escucho si lloro, y se lamenta

mi pasado de verme malherido,

como un niño que observa su mentido

árbol que el sol deseca en la tormenta;

y recoge al pasar el nido vano

en que muere su Ícaro caído

aún antes de lanzarse al vuelo ufano.

¿Qué Dédalo te dio sin advertencia

dos alas de poder empobrecido,

dos voluntades rotas de impaciencia?