Isaac va a Moriá

Aquél al que tanto amas, a Isaac, dijo,

traedlo hasta Moriá, dijo, traedlo,

–sólo para ponerlo a prueba– dijo,

traedlo al monte, hasta Moriá, traedlo,

–por ver qué hacía, por ver si se arredraba–

aquí vemos qué hacemos, lo matamos,

aquél a quien tanto amas, tu hijo único,

Isaac, traedlo al monte, con la cuerda

al cuello negro o blanco; enjuto o engreído,

vivirá si lo quiero, tu holocausto,

al lúcido collar de la navaja;

vivirá (pero no) traedlo al punto,

hasta el monte Moriá; se moriría

tu hijo Isaac si así yo lo decido;

pero no lo decido, lo contemplo,

agónico su gesto; no: inconsciente;

no sabe el filo de su dios, su fuerza,

agónico su padre, sí: él conoce

el poder de su dios y baja el cuello,

la cerviz animal, humildemente;

¿y qué son? condenados, condenados

al poder de sí mismos. Tráelo, ahora,

amado de este dios, tan poderoso.

Tan bello el cuello imberbe del infante,

Isaac blanco, amarillo, negro, rojo,

Isaac multicolor, qué importa, amado

de su padre que ensilla su jumento,

¿por qué dios? –piensa– yo, que soy tu hijo,

y este que es hijo mío y que soy su padre,

¿por qué lo necesitas, tú, tan fuerte,

tan respetado allá tras de las nubes,

¿qué te hicimos nosotros, dios, que exiges

el cuello de mi Isaac? pero obedezco,

así me han enseñado, así mis padres,

los padres de mis padres, y sus padres,

los rojos, negros, blancos, amarillos,

los llegados en barco, los andantes,

los caídos en gran paracaídas,

los que vuelan en charter o en apache,

así nos enseñaron: obedece;

pero no puedo dios, ¿es esto un juego?

¿es sólo una tortura? ¿una enseñanza?

Isaac piensa que van de día de campo,

quiere cantar de alegre, ve los árboles,

cómo la vida crece y se acomoda

a una piedra, al suelo con que pisan

sus sandalias, el hueco entre malezas

guarda vida, se atiene, se desgaja

en otra nueva que resopla y crece,

que pía o caza. (/) Y andan poco a poco

Isaac y su papá, van a Moirá.

Isaac dice a su padre: ¿y el cordero?

Hoy tú eres el cordero hijo amado,

así me dijo dios, que te matara.

¿y qué clase de dios te dijo eso?

aquél que me hizo atarte de este árbol,

me dijo “ofrecerás en holocausto,

a tu hijo, aquél al que amas como a nada,

en el monte Moirá, en un sacrificio

revelador de toda tu obediencia.

Yo no quiero morir, padre. –Ni modo.–

Pero quiero hacer cosas, ver el mundo,

ser un enamorado, completarme,

trabajar para mí ¿quién me lo niega?

–Nuestro dios.–¡Pero cómo! –Por mandato.

–Ayúdame con algo de obediencia,

no puedo yo matarte, tú concédelo,

entrégate en amor de lo divino,

de ese dios que hasta aquí me ha torturado–

se le fue la entereza, se desgrana

–¡Pero cómo! Sí, ándale, declina

tu deseo de vivir y sacrifícate,

tu cuellecito blanco, negro, rojo

o amarillo; servís servil a dios…

¡Pero cómo! no quiero, sólo quiero

vivir, vivir, vivir, como mi entorno.

Pero dios nos lo pide hijo, vamos

accede porque así yo no me atrevo.

–se desgranan en llanto– ¡Pero cómo!

Verás que se arrepiente dios al vernos,

con una cortadita, un dolor blando,

en tu cuello, cuellito, cuellecito,

–regatea, se desgrana, se arrepiente–

negro, amarillo, blanco, esclavizado:

Solamente se trata de obediencia.

Ya verás.

Etc.